Ale największa zmiana nie dotyczyła jej wagi, ale oczu. Uśmiechała się. Chodziła prosto. W pracy koledzy zaczęli patrzeć na nią inaczej: nie jak na zmęczoną kobietę, ale jak na kogoś, kto wraca do życia.

Pewnego dnia, podczas spotkania firmowego, zobaczyła go. Stał samotnie z drinkiem w dłoni, wyglądając na znudzonego. Kiedy ją zobaczył, mruknął tylko:

„Nie poznaję cię.”

Spojrzała na niego spokojnie.

„To nie jest konieczne. Po prostu rozpoznałem siebie.

Ciągle próbował się na nią odegrać. Pisał do niej SMS-y, dzwonił: „Przepraszam, byłem głupi”, „Zacznijmy od nowa”, „Dzieci potrzebują nas obojga”. Ale ona nie odbierała.

Wieczorem, gdy pojawił się w jej drzwiach z kwiatami, zatrzymał go syn.

„Tato, spóźniłeś się. Chcemy, żeby mama była szczęśliwa.

Po czym odszedł ze spuszczoną głową.

Mijały lata. Miała nowych przyjaciół, dobrą pracę, a przede wszystkim spokój ducha. Zaczynała poranki od kawy na balkonie, patrząc w niebo, bez strachu, bez upokorzeń.

Został sam. Prawie nikt nie podchodził do stolików, przy których kiedyś głośno się śmiał. Ludzie, których nazywał „przyjaciółmi”, unikali go. I za każdym razem, gdy ją widział na ulicy – szczupłą, piękną, pewną siebie – czuł to samo: że stracił wszystko przez własne słowa.

Ale to już jej nie obchodziło. Wolność smakowała najsłodiej.