– Marty, oczywiście. Moja jest zbyt gorzka.
W przypadku dostępu Lucasa do każdego dziecka. Czasami używa świeżego chleba z piekarni, innym razem razem ciastka. Słuchał opowieści Nicolasa, śmiał się z jego żartów, kluczem do bycia synem.
Olivia nie odbyła się. Nie było już potrzeby.
Pewnego jesiennego wieczoru, gdy deszcz lekko stukał o szyby, Nicolas z Martą na kanapie. W czytał gazetę, ona dziergała szalik. Na stoliku między nimi — dwa filiżanki herbaty i talerzyk z ciastkami.
— Wiesz, — powiedział Nicolas, nie poddając wyszukiwania, — moje życie zakończyło się pewną zimy. Na ławce w parku. Ale zaczęło się na nowo… też tam. Z wami.
Marta odłożyła robótkę i wydostała się na niego.
— A ja nie sądziłam, że wiosna może zacząć się od termosu herbaty i kilku bułeczek.
— I od serca, które nie zamykają się po pierwszym upadku.
— No właśnie — szepnęła.
W tym małym domu, z kwiecistymi firankami i zapachem pieczonego chleba, powstał za nimi. Nie zapomniane. Ale wybaczona. Uleczona.
